la dolce vita

curriculum...mario benedetti

2010-01-17T03:36:00.000-08:00

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

idea vilariño...muy buenaaa!!!!

2009-09-24T04:51:00.000-07:00

Dónde el sueño cumplido...

Dónde el sueño cumplido
y dónde el loco amor
que todos
o que algunos
siempre
tras la serena máscara
pedimos de rodillas

Eso

Mi cansancio
mi angustia
mi alegría
mi pavor
mi humildad
mis noches todas
mi nostalgia del año
mil novecientos treinta
mi sentido común
mi rebeldía.

Mi desdén
mi crueldad y mi congoja
mi abandono
mi llanto
mi agonía
mi herencia irrenunciable y dolorosa
mi sufrimiento
en fin
mi pobre vida.

Todo es muy simple

Todo es muy simple mucho
más simple y sin embargo
aún así hay momentos
en que es demasiado para mí
en que no entiendo
y no sé si reírme a carcajadas
o si llorar de miedo
o estarme aquí sin llanto
sin risas
en silencio
asumiendo mi vida
mi tránsito
mi tiempo.

Ya no será...

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

COMO TODO HOMBRE NORMAL...DE MANUEL DIAZ MARTINEZ

2009-09-03T15:40:00.000-07:00

Yo, como todo hombre normal, soy maniático.
Me llevo bien con mis obsesiones.
Mis relaciones con la angustia son cordiales.
porque no creo que en el mundo todo está ganado,
pero tampoco que está perdido.
Simplemente pienso que falta por hacer la mejor parte.
(Cuenten conmigo).
Pero pido que se razone y se hable claro.
Y pido que se condene a Dios por incapaz y al Diablo por
ridículo y a la Gloria por exagerada y a la Pureza por imposible
y al Iluso por iluso y al Burgués por dolo y al Fanático por
pandillismo y nocuturnidad.

II

Yo, como todo hombre normal, estoy enamorado de una mujer,
de una gran mujer nerviosa, bellísima, al borde de la histeria,
de una espléndida mujer que le gusta vivir,
que hace el amor como una niña de convento
a pesar de sus grandes ojos dibujados, de sus largas piernas
duras y del temblor de primavera,
del frenético temblor obsceno
que desgarra la blancura de su vientre.
Y estoy enamorado de mi tiempo,
que es brutal y también está al borde de la histeria.
Estoy enamorado de mi tiempo con los nervios de punta,
con la cabeza rebotando entre el estruendo y la esperanza,
entre la usura y el peligro,
entre la muerte y el amor.
Y sueño y vocifero ferente a una sorda, ululante multitud de
turbinas, pozos de petróleo, gigantescos combinados
siderometalúrgicos donde el hombre crece en la presteza de sus
dedos sobre los controles y las herramientas, fundido al cuerpo
caliente y brillante de las máquinas, que se desgastan
incesantemente fabricando un mundo radiante y futuro, jamás
visto, jamás oído, jamás tocado, habitado por fantasmas que
apenas tenemos tiempo de engendrar.
Estoy enamorado de una mujer,
belísima y neurótica como la Historia,
y me hundo en sus carnes espaciosas para que la aurora que
estamos construyendo no ilumine el planeta
solitario y melancólico.

poemas de hector ledo

2009-08-26T18:40:00.000-07:00

Algo más que la verguenza, que la pena,

no te detuvo. Cómo dormirte sin un beso,

la calma del abrazo en la penumbra ó el compás

de otro aliento. En noches como ésta

te imagino donde no me esperabas

cerca, bajo el único abrigo posible,las palabras

que pude haber dicho y te nombraran. Quien carece,

desesperadamente salva

fragmentos del día pero vos, así desnuda

abriste la ventana más rotunda: el abandono.

Bastó el viento

para que cada instante se quebrara y fuese el polvo

suspendido en la luz de la memoria.

Muoio muoio muoio muoio muoio

Muoiomuoio mumumuoio

Mumoio muerto, muerto muerto

Muero muero muero morí

¿No ves que estoy muriendo?

Amor mío, muero

Muero corazón

En ese punto
(.)

Muerto

Este puntito tuyo me esta matando

Me super muere

Me fue muriendo

Como hipertrofiando todo y reventando

Muero

Y después una eternidad

(Me cache en diez)

Remuerto

Pero muerto muerto

Decididamente, muerto

Definitivamente, muerto

Entusiasta-mente, muerto

¡Vivo!

¿Estando muerto?

¡Muerto viviré!

¿Pero no ves salame que ya estás re-muerto?

Muerto del derecho y del revés

Y dado vuelta

De la cintura para arriba

Y del Talmud para abajo

Muerto por el camino que de la Odisea

Agarra para el lado del Ham-leto

Y de allí pegando una vueltita

Pasa por el Fausto

Y se va a la concha de su madre

Con la física contemporánea

Archiconchudamente muerto

Hiperbórea bing-bangnesca

Quarksimodamente muerto

(No sé si me estás siguiendo)

Pero por ahí entre boqueo y boqueo

Estertoreando me dije

Y si acaso vos en ese punto (pero no suspensiva mente)

O en este (.)

O un poquito más arriba

Vos me besaras

Pero si acaso en ese punto

Con la muerte a punto

(De morir)

En esa hora

De rodillas, yo te pidiera

Con el frío

Extremado

Sobre el mármol

Todo confesado escupido y repasado

Digo, si acaso vos te inclinaras

Con el cielo en la frente

Y con un beso

En ese punto

Me salvaras

Y si ese punto que se abre como un iris en tus labios

Fuese el beso tuyo

(Ese preciso beso que me salve)

Y si la muerte al vernos tan así

Tan muertos, tan ensimismados

Tan ya hechos para la muerte (en el beso)

Retrocediera un cachito (como para hacernos sombra)

Y en el deslumbre

Se fumara un pucho

¿Y si entre tiempo y tiempo el ángel

Pasando

Se acordara

De los dos amantes muertos

Una vez

De su ala

En el viento

Y de su habernos visto

Conmigo acurrucado en tu abrazo

En la doble envoltura del manto

Recién caido de la cruz, de tu pecho

Muerto?

Pero no divaguemos…

Igual se hace calentita la muerte cuando te pienso

Es como lana en un hoyo

Nido en tu horqueta

Y yo colgando

Muerto

Con la patita en el alambre

Muerto

Con mi mejilla en tu hombro

Muerto

Con mi pupila en tu ojo

Muerto

Y con mi lengua que te besa

Y te limpia la muerte por adentro

Con mi muerte en tu muerte

Y desde dentro de la O

Oh oh oh oh oh muerto ó

En el espejo sin imagen

Y sin tiempo

Con este dedo (muerto)

Revolviendo en el aujero

(Atado con el tiento a la taza de café)

No sé si se entiende

Muerto muerto muerto

enrique symns

2009-08-26T18:37:00.000-07:00

Este texto forma parte del prólogo que el argentino Enrique Symns escribió para el libro "100 poemas de Charles Bukowski", editado por emptybeercan ediciones.

Es de buitre o de chacal escribir sobre literatura, sobre lo que otros escriben o sobre la vida de los escritores. No escribas nada si no te arrastró la vida con su peso muerto, si no tienes cicatrices del tiempo que te fueron dejando todos esos días vagabundeados sin ton ni son por los pabellones del gran shopping que es el mundo o si de casualidad o por que estabas distraído no fuiste testigo de cuando a otros los arrasaban, los labraban con todos esos aparatos del demonio que la tecnología cría y seguirá criando hasta completar los objetivos del siniestro plan que algún día sabré exactamente quién diseño.

Hay una excepción, claro. Puedes escribir sobre esos escritores cuyas vidas y sus historias y sus mitologías te hayan modificado la carretera por donde caminan tus senderos. No te propusiste contar las 2000 pelotudeces que le pasaron al tipo en su historia tal como te pasan a ti y a cualquier hijo de cualquier rutinario coño. Nada de eso. Estás inevitablemente reencarnado por ese tipo y por sus personajes, que se parecen a ti hasta en la manera de lavarse los calzoncillos. El tipo te inoculó su veneno y ahora eres él. Además de ocupar este incómodo metro cuadrado en el espacio, este metro cuadrado de masa física, desplazamientos y de gestos, ese espacio que dado en denominar "YO" y que otros llaman "Enrique", porque "YO" les pasó el dato, además soy todos esos héroes inventados por mis amigos desconocidos: no me cansó de ver los films de Martin Scorsese que cuentan la historia que yo hubiera contado y soy Joe Pesci pateando la cabeza de quién me faltó el respeto en "Buenos Muchachos", estoy gatillando mis pistolas en "Taxi Driver" sobre los proxenetas porq ué fracasé en mi intento de matar al presidente Menem, soy el boxeador rebelde y traicionado de "El Toro Salvaje", el burguesito perdido en el desopilante laberinto de "After Hours" el psicópata que corrompe para siempre a la nena metiéndole en la boca en "Cabo de Miedo", y también soy cualquiera de los muchachitos aprendices del delito en"Calles Asesinas". Soy el río primaverante que fluye torrentoso por las páginas de "Primavera Negra" de Henry Miller, quizá la obra poética más contundente de todo el siglo, ese río que entró a mi vida a los 16 años inundando mis prejuicios, aliviando mis sufrimientos, proponiéndome nuevas aventuras y viejas humillaciones.

Y también soy, lamentablemente William Burroughs, que se introdujo como una jeringa en mi mente inyectando la sutil paranoia de los fantasmas alienígenas que nos habitan, esa búsqueda imposible del proyector de imágenes que estructuran esta pesadilla convivencial del mercado común familiar societario. No tengo una verga que ver con maricones psicoanalizados como Woddy Allen. Porque soy ese borracho, ese tipo que parece un mono, que se emborracha todos los días y de vez en cuando se coje una nena.

SOY BUKOWSKI. Desde los 20 años que leí todas sus obras, y sin embargo nunca lo leí. No sé si sabés a qué me refiero, con leer sin leer, como tragar sin masticar. Fue debido a una maléfica casualidad, en una noche de caravana acorralado por Vera Land, que lo leí. Leer a Burroughs:
sumergirse en un remolino hambriento que te arrastra hacia los abismos de la locura. Leerlo, ponerse a trabajar con sus propuestas. Fue hace apenas cuatro años. También fue apenas hace siete años que leí por primera vez a Bukowski: "Cartero". El periodista Claudio Kleiman fue el primero que me lo mencionó: "¿Tío, leiste a Bukowski?" - "¡Pero claro! - le respondí, con la misma pasión con que a veces respondo cuando me preguntan si vi "Batman" o "La Nave Va", films que jamás vería. Pero fue otro periodista quien prácticamente me obligó a leerlo. Carlos Polimeni, en un memorable viaje de cobertura periodística al festival de rock de La Falda, me pidió que hiciera un monólogo en el pasillo del ómnibus: "Che, Bukowski... hacéte un monólogo". Fue una pesadilla. a partir de ese momento, amigos y desconocidos, lectores y parientes me llamaban, "Chinaski" o "Bukowski".

No era muy afecto a leer. Hay pocos libros para leer. Me refiero a los pocos libros que contienen las instrucciones que dejaron escritas algunos pilotos expertos, para navegar en este miserable planeta. Pero si algún día alguien empieza a llamarte Dostoievski, vas a tener que leerlo, solo para verificar si es porque eres epiléptico o un buen narrador. Después de "Cartero", siguió todo el resto: "Mujeres", "Eyaculaciones...", "Música de Cañerías", "Hollywood", "Factotum", "La Senda del Perdedor". Y también algunas pocas poesías que se publicaron en Buenos Aires, que alcanzaron para intuir la dimensión del gran poeta.

Bukowski es como el Corto Maltés, o las actuaciones de Robert De Niro o Michael Rourke: todo lo que lees es lo mismo, huele al mismo sudor, te deja el sabor amargo de un antiguo chiste contado para distraer a la muerte, te envicia Bukowski porque las palabras tienen su aliento y podés sentir la saliva que escupen, y sus historias de bares y pensiones son las mismas que tu vives en los mismos bares y las mismas pensiones. Todavía me dan ganas de cortarles la cara a ésos que consideran a Bukowski un escritor menor. "Es fácil escribir así", "No agrega nada", Mierda, prueba, cornudo, prueba. Es casi imposible escribir tal cual, tal cual el mundo se chorrea sobre tu percepción. Sin inventos, sin hiperbaton, sin grandes espectáculos ni resplandores gramaticales. Nunca los hay en la vida. Esas tremendas cosas sin importancia, esas son tu vida.
Bukowski escribe para los que habitamos en el sotano oscuro de ese edificio abandonado que es este tiempo. Para nosotros, que no tenemos un pedo de ganas de que nos lo cuente Joyce, con sus 2600000 detalles, para nosotros, que se nos ha roto la silla en donde estábamos sentados frente a las puertas de la eternidad, esperando jugarnos el tiempo y lo perdimos, ya no nos queda tiempo para apostar en entretenimientos literarios, no queremos que nos distraigan mientras miramos y estudiamos este siglo de aburrimiento que han empezado a proyectar en las pantallas de todo el mundo, no nos distraigan con chorradas y pájerías literarias. Leemos a Bukowski que nos lo cuenta en el tiempo en que tardás en echarte un mal polvo y volvemos a mirar sobre la ligustrina podada del mundo, mirándolo todo, sintiendo nada. Sentado sobre una insegura incomodidad que es este lugar, este sitio que probablemente ya no exista más en el diseño del plan. Pero no es tan jodido. Nada duele demasiado, ni te acongoja casi todo lo que ves y casi todo lo que pasa te importa tres pitos.

¿Y ENTONCES PORQUÉ ESCRIBES? Por que no queda otra. Hay que tener un insano prejuicio para creer que la literatura es importante, que la poesía es trascendente, que un artista es algo que no salió por el mismo ojete donde salieron las albondigas y los tornillos. Escribir es pura mierda. Y encima todo escritor sabe que te tiene que ir muy mal en la vida para poder escribir más o menos bien. Cuanto más mal, mejor lo harás. Y eso es el escritor. Un puñetero desgraciado que le reza a sus entrañas para que hagan fracasar a la bestia, para que cojamos mal, para que no tengamos dinero, para que los pulmones se acostumbren a respirar con dolor (éso que los maricones llaman angustia). Te adiccionás a la desgracia, te acostumbrás al rito de sentarte frente a este animal viscoso y repugnante que estoy tecleando ahora mismo y esperar pacientemente que las palabras se hablen entre ellas, que se olviden que las estás escuchando o que te olvides tu de escucharlas, que los dioses o el vago de la esquina de la nada duerman tu conciencia y todo sea escrito como si fueras una mina cojida mientras duerme. Y después acostumbrarte a todos los días o noches en donde los vagos de los dioses están estreñidos y ni siquiera sale olor del culo de tu creatividad.

¿Nunca caminaste por LA SENDA DEL PERDEDOR? Esa senda por la que se trasladan, caminando o arrastrándose, ansioso como niños o desencantados como ancianos, todos los seres que perdieron el rumbo, la cacería, la nostalgia y la alegría. Todos marcados por la misma cicatriz, el estigma de haber tocado los cables pelados que produjeron un pequeño cortocircuito en la farsa humana. Es todo un pueblo, una raza raigal atravesando los siglos de este instante arrastrados por el viento del fracaso, nacidos bajo la determinación de un calendario maldito construido por una casta de agricultores que le cantan a la muerte. Malos boxeadores, ladrones y ladronzuelos, vagos, orgullosos sin armas, ayudantes de cualquier oficio, vocacionados que vomitaron su destino, tipos que nunca aprendieron a limpiarse el culo, tipos útiles para nada porque son como dioses que no pueden hundir sus manos mentales sobre la arcilla de sensaciones del teatrillo que sueñan.

Pero a veces sucede que los perdedores consiguen triunfar. Tipos como Charles Bukowski, mal nacidos de la mala hora, un granuliento inmundo, hijo de un hijo de puta que lo revienta a palos, un vago inservible que observa la maldad del mundo mientras se endurece. Trabaja en el correo y juega a los burros. Es uno de esos a los que no les queda más que ser escritor. Pero no es un tipo sutil como Pessoa, que usaba el mundo como ventana, que le daba lo mismo mirar por el periscópio de una oficina 8 horas por día de todos los días de todas las semanas o desde la puerta entreabierta de una gran aventura, porque todo momento y todo lugar le eran óptimos para describir la miseria perceptiva de ese animal usurpado que es el hombre. No, este tipo no es un poeta sutil. Es un bruto, un bravucón como tú que prometió conquistar los sueños, un hombre que se apasiona con las damas y termina tomando café con putitas de cocaína, un peleador callejero hijo de Atila que terminó leyendo a Rimbaud en la casa de su suegro y que siguió prometiéndose COJERSE UNA NENA DE 18 A LOS 80. Prométete eso a los 50 y alegrate y festejá a los 60 si estás cojiendo de 25. Pero a los 70 es tarde, ya has triunfado, has conseguido arrastrar tu bulto de boxeador callejero molido a palos por la vida hasta las puertas del mito, ahora eres famoso o bastante conocido, te saludan por la calle los hombres de barba y las chicas se humedecen con tus páginas. Hasta pasan una película de tu vida en el Space. Y escriben artículos importantes sobre lo importante que sos para la literatura contemporánea, te hacen reportajes y uno de estos días aparecerá tu cara estropeada transladada por los rayos catódicos hasta el cerebro de los consumidores, aparecerás maquillado como un maricón para decir: "Odio a la Humanidad", mientras el locutor sonríe con ternura. 20 años de emborracharte hasta los huevos, de reventarte a piñas, de ser ladrón o zopenco, todas esas docenas de bocas que besaste y que se comieron tu leche, toda esa colección de amores frustrados, y ahora no habrá para tí el sabor de esa nena de 18 años porque tendrá olor a libro viejo, esa conchita ha aprendido a hablar y te volverá loco otra vez, oh, maldito mundo de cartón.

ASI ES HOLLYWOOD, BARFLY. Así es en todas las sucursales del mundo donde Hollywood desplagó sus sets, los mismos decorados de una pasión pintada. En Roma o en Necochea, en la casa de Fito Páez o en el palacio del Ayatollah, en la cabaña del leñador y en la pieza mugrienta del soldador de filtros mecánicos. Tu vida no vale nada, sólo hay vales que te dan para que transites por los distintos pabellones, vales para que te compres esas chorradas que tanto te gustan. Y aquí estoy yo, internado en casa, se terminaron las vacaciones en el planeta, voy a tener que escribir un buen libro porque toda la gilada de losperiodistas lo está haciendo, voy a tener que demostrar que soy mejor que ellos. Corrijo: que sé escribir, simplemente.

Mientras estoy friendo unos huevos, pensando como cerrar este prólogo o como se llame, por la radio pasan un tema de Rod Stewart que quiebra la armonía de esta mortaja. Dice: "cuando estés lejos de tu casa, y nadie te ame ni te conozca, te deseo mucha suerte y que la luz te ilumine, y cuando te pierdas en los caminos y ya no puedas volver iré tras de ti para recordarte que eres joven, que siempre, siempre serás joven. Y aunque no te encuentres por esos caminos, te recordaré y estaré contigo, ganes o pierdas, alcances o no alcances tu meta, estaré contigo y te recordaré que siempre, siempre serás joven". No deja de sorprenderme comprobar que aún estoy vivo, sepultado bajo esta capa de soledad que exhalan la mayoría de los seres que conozco.

Es raro conmoverse. Fue un recuerdo electrocutante de aquella vitalidad despierta y desamparada de los 16 o 17 años, ese amor que estaba bajo mi ropa, el recuerdo fulminante atravesó la coraza de anestesia dentro de la cual me voy congelando a medida que me aproximo al océano de la eternidad. Soy un buen emparedado de nervios pelados y cemento armado. Lo experimento ese congelamiento. Lo veo. Esa mezcla de fluido geométrico de naturaleza óptica que veo cuando me friego los párpados con los ojos cerrados. ¿Ese plasma de melaza existe debido a la permanente invasión visual edilicia y catódica o por las propias características del fotómetro instalado en el cráneo de un mono estúpido y curioso hace miles de años? ¿Y esta anestesia, es uno de los síntomas del obturamiento del aparato perceptivo que se va desgastando a medida que la geometría gramatical lo va moldeando? ¿Los poros perceptivos del miedo, del peligro, del amor se ensucian y por tanto el amor y el peligro y el miedo dejan de acecharnos en las puertas de nuestras vesículas receptoras o ese embotamiento que se incorpora poco después de la adolescencia a nuestra conducta es una enfermedad generada por las excreciones del reptil dorsal que duerme en tu espalda? ¿A ti te importan un carajo estas preguntas?
A mí no. Yo me pongo a llorar como un viejo niño tonto cuando pienso cosas como esas.

Mientras como mi huevo frito y al mismo fumo mi cigarro y comprendo porque me dicen Bukowski: no porque escriba bien, sino porque estoy con mi copa en la mano, siempre, llueva o truene, me la estés chupando o me quieras pelear, en el escenario o en el bosque. Lo que me queda con vida levanta la copa, como un ser enterrado vivo que perfora el ataúd para respirar. Y todos lo bebedores, apuéstalo, están vivos en parte. Sed del alma, llanto o risa del alma, todas mis emociones son grandes alientos, grandes inspiraciones de aire que realizo para después seguir aguantando la respiración bajo la mortaja de la vida social. Apago el pucho sobre el huevo y te cuento la fantasía que bailaba en los pasadizos de mi mente mientras la canción de Rod Stewart me bañaba de sol y eternidad.

Estoy un día muy borracho y están a punto de reportearme en un programa de tv o de radio o dando una conferencia en un bar, prefiero que sea la TV, porque soy tan exhibicionista como Bukowski y tal como le paso a él, estaría ahí entre el panel de reporteados o lo que mierda se trate, muy borracho y el locutor diría: "Aquí también se encuentra con nosotros el Licenciado Vidal..." y yo no entendería nada, o sí entendería pero para el culo, escucharía otra voz, una voz más remota como si hubiera dicho, "Con ustedes, un psiquiatra de Rodez...", me acordaría de ese psiquiatra que destruyó la vida de un gran amigo, no sé qué pesadilla tendría cuando todos me vieran levantarme con la botella de ginebra en una mano y la navaja en la otra. Buscaría la cara del licenciado Vidal y capaz que vería el rostro del putañero tipo del noticiero, o el curita del Proyecto Andrés, o el comisario Mendizábal, y le partiría la botella de ginebra en la cara al licenciado y una escupida de sangre saltaría hacia las cámaras. Un poco de refrescante sangre que corra por los rayos catódicos de este perverso complot y te moje los ojos.

Tu lo sabés como yo. La sangre es la única poesía que fluye como un río y por donde alguna vez nos escaparemos de noche, navegando alborozados, hasta perdernos para siempre.

Enrique Symns no proviene del ámbito literario, sino del periodístico. Trabajó en las revistas El Porteño, Satiricón, Eroticón; dirigió en distintas épocas Cerdos y Peces y El Cazador. Además fue monologuista de Los Redonditos de Ricota, la Bersuit Vergarabat y Los Piojos y, entre otros libros, escribió una biografía de Fito Páez. Su trayectoria vital delimita un territorio inevitablemente osmótico que bien podría resumirse con las palabras sexo, drogas y rock and roll, pero también con muchas otras. Fue una figura de cierta versión del underground porteño de los años ’80 y principios de los ’90, ese laboratorio de experimentaciones y conductas alternativas que reunió desde artistas, escritores y periodistas geniales e irreverentes hasta traficantes y estafadores, pasando por drogones, manyines y vividores. Symns no arremete contra esas definiciones, más bien las asimila y desde esa zona de permanente sospecha cuenta su experiencia.

poemas de angel calle

2009-06-15T15:46:00.001-07:00

El rodar del mundo

Prestado, prestándose
de sol a luna y de luna a sol
vinculándose.
Así el mundo rueda
y es.

No existen abrazos, ni besos posibles
en un solo cuerpo.

Hablo y no hago más que robar palabras
de un baúl viejo y colectivo.

La lluvia no sería húmeda
si nada ni nadie la recibiese.

La soledad misma
que a veces orgullosa cree ser
su misma y profética hija
es el aliento necesario para el próximo abrazo
la cuerda silenciosa que hermana dos versos.

No amo lo que no se vincula:
el beso fingido
la palabra sorda
la lluvia ácida
la huida misantrópica.
(No amo lo que no es).

La esencialidad del tiempo

Las excavadoras se pasaron toda la tarde
deshauciando piedras indefensas
condenando a hierbas buenas y decentes
al exilio más irreversible.

Tenían órdenes de no hacer prisioneros.

En su lugar, plantaron elegantes farolas
de tacto frío y desdeñoso
y fue imposible establecer con ellas
conversaciones milenarias
debido a lo inoxidable e inalterable de su piel.

Buscamos tribunales que pusieran desorden entre tanto orden
pero en comisaría nos adivirtieron
que ya no estaban de moda las arrugas ni los descampados
y que las grandes empresas habían decidido exterminar
todo lugar desmercantilizado
toda idea o anhelo que no hubiera sido publicitado anteayer:
imposible reivindicar la sabiduría paciente del musgo.

Alguien se acercó y se lamentó por sus recuerdos robados.
No fueron muchas las protestas
pues el hombre del tiempo había pronosticado
alegrías inmutables por todas partes.

¿Batalla perdida?
Fuimos felices reconociéndonos momentáneamente
frente a un tiempo que expulsa el tiempo de aferrarse
de entrelazarse, de sedimentar sentimientos.

Y renegamos, renegamos afirmativamente.

Sólo lo que envejece existe y es compartible
y es entonces digno
o al menos posible
de ser amado.

uno cortito de antonio orihuela...para mi AMIGO PEBETE

2009-06-12T15:11:00.000-07:00

Cuando este año entres en clase
tira la escuadra y el cartabón.

Diles
que nada de esto sirve para nada
si se dejan robar sus sueños.

Y sigue
guardando bien guardado

el tuyo.

poemas de antonio orihuela

2009-06-12T14:45:00.000-07:00

LLENOS DE TODO

No irnos así,
hablando la lengua de los ricos,
con un décimo de lotería en los bolsillos,
saludando a los corredores de bolsa y a los curas,
acumulando chatarra,
pidiendo orden
y que se respete, en huelga, nuestro derecho al trabajo.
Despreciables, indignos,
brutos con la fecha de caducidad
inscrita en el entrecejo.
No se trata de mentirnos sino de desobedecer,
poder decir que hemos vivido para algo
más allá de para tener contentos a los patrones.

EL SUEÑO DEL CAPITAL

En los parques temáticos
lo privado parece público,
no hay pobres, ni pobreza,
ni sindicatos, ni periferia.
Todos siguen las normas
y al que se sale de la raya
lo despiertan.

WAY OUT

La poesía dejará de ser una cosa triste
cuando empiece a tener que ver con la vida de la gente,
cuando la gente vuelva a ser la que decida qué hacer
con sus vidas y con las palabras,
mientras tanto
todo esto que hacemos seguirá siendo
literatura.

UN POEMA DE ANDRES NEUMAN

2009-03-30T11:39:00.000-07:00

(PALABRAS A UNA HIJA QUE NO TENGO)
Entornaré tus ojos si prometes soñarme.
Compréndeme, no es fácil velar por alguien siempre:
a veces necesito saber que tienes miedo.
Cuando sepas hablar, dame mi nombre;
diciéndome papá habrás hecho bastante.
En invierno no abrigues demasiado
tu cuerpo de princesa, más útil y más noble
es irse acostumbrando a resistir.
Acepta golosinas de los desconocidos
(no está el mundo como para negarse)
pero apréndete esto en cuanto puedas:
más frecuente es lo amargo, que te ignoren,
y no los caramelos.
Te enseñaré a leer fuera del aula
y llegada la hora quiero que escribas «mar»
sobre los azulejos del pasillo.
Cuando cruces por fin la calle sola
sabrás que el riesgo y la velocidad
perseguirán tus días para siempre.
No creas que en el fondo no soy un optimista:
de lo contrario tú no estarías ahí
cuidando que te cuide como debo.
Como ves, desconfío
de quienes no veneran el asombro
de estar aquí, ahora.
Existe la alegría, pero duele;
tendrás que conseguirla.
Y cuando la consigas tendrás miedo.

2008-12-10T06:40:00.000-08:00

EN LOS MOMENTOS DIFICILES
SOLO LA IMAGINACION Y LA CREACION,
LA AYUDA Y LA UNON
NOS MEJORAN...

2008-12-10T06:35:00.000-08:00

poesias de roque dalton

2008-12-10T06:08:00.000-08:00

COMO TÚ

Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.

Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

CREDO DEL CHÉ

El Ché Jesucristo
fue hecho prisionero
después de concluir su sermón en la montaña
(con fondo de tableteo de ametralladoras)
por rangers bolivianos y judíos
comandados por jefes yankees-romanos.

Lo condenaron los escribas y fariseos revisionistas
cuyo portavoz fue Caifás Monge
mientras Poncio Barrientos trataba de lavarse las manos
hablando en inglés militar
sobre las espaldas del pueblo que mascaba hojas de coca
sin siquiera tener la alternativa de un Barrabás
(Judas Iscariote fue de los que desertaron de la guerrilla
y enseñaron el camino a los rangers)

Después le colocaron a Cristo Guevara
una corona de espinas y una túnica de loco
y le colgaron un rótulo del pescuezo en son de burla
INRI: Instigador Natural de la Rebelión de los Infelices

Luego lo hicieron cargar su cruz encima de su asma
y lo crucificaron con ráfagas de M-2
y le cortaron la cabeza y las manos
y quemaron todo lo demás para que la ceniza
desapareciera con el viento

En vista de lo cual no le ha quedado al Ché otro camino
que el de resucitar
y quedarse a la izquierda de los hombres
exigiéndoles que apresuren el paso
por los siglos de los siglos
Amén.

triana

2008-11-14T03:51:00.001-08:00

http://es.youtube.com/watch?v=y9TaxF1upqw
http://es.youtube.com/watch?v=sj6fjPy8c1E&feature=related
http://es.youtube.com/watch?v=udNeiqh7qLw&feature=related

7:35 de la mañanaaaa....pedazo de cortooo español

2008-11-07T14:17:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=HTrT-gS_C3M

poema de eduardo galeano

2008-10-30T12:05:00.000-07:00

Los nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

OLIVERIO GIRONDO

2008-10-22T16:07:00.000-07:00

LLORARLO TODOOO

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando.

Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.

Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

HACER EL AMOR VOLANDOOO

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! —y en esto soy irreductible— no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Ésta fue —y no otra— la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.

¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres.

¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. “¡María Luisa! ¡María Luisa!”... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.

¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

mario benedetti

2008-10-22T16:00:00.000-07:00

Táctica y estrategia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.

Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.

Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.

Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos.

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.

Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

VICEVERSA

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

liniers...dibujante argentino wenisimooo!!!!!macanudooo!!!

2008-10-18T16:26:00.000-07:00

http://autoliniers.blogspot.com/

nunca por ti, ni por mi...

2008-10-17T15:42:00.000-07:00

Nunca por ti, ni por mi
habia luchado...
estaba como un cable liado,
como un ordenador estropeado.
Solo tenia que levantarme
y pedir,
solo debia actuar
y no hablar mas.
Corriendo,
entre lo blanco y lo negro,
he descubierto que tu musica
no me va.
Sol naciente
de un mar de espuma que llora
como lluvia de oro.
Lampara apagada
de la vida
ven y traeme
un gramo de fe
para creer en algo
como el amor, la esperanza
o los granos de arena.
¡¡Quiero
un poco de fe
en ti, en mi!!!

me emocionaaaa!!!!

2008-10-17T14:31:00.000-07:00

http://www.dailymotion.com/video/x1makd_usa-protector-solar

otro de jose agustin goytisolo

2008-10-16T15:41:00.000-07:00

PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre sólo, una mujer así,
tomados de uno en uno,
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres.

Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino,
nunca digas no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella,
tú verás como a pesar de los pesares,
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname, no sé decirte nada más,
pero tú comprendeque
yo aún estoy en el camino.

Y siempre, siempre, acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

poema de jose agustin goytisolooo, un grandeeee

2008-10-16T15:37:00.000-07:00

EN ESTE MISMO INSTANTE...

En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
hombre torturado
tan sólo por amar la libertad.
Ignoro dónde vive,
qué lengua habla,
de qué color tiene la piel,
cómo se llama,
pero en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar a los amigos.
¿Oyes?
Un hombre solo grita maniatado,
existe en algún sitio.
¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo.
Ahora, en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.

poesias de roque dalton

2008-10-16T05:59:00.000-07:00

COMO TÚ

Yo como tú amo el amor,la vida,el dulce encanto de las cosas, el paisaje celeste de los días de enero.También mi sangre bulle y río por los ojos que han conocido el brote de las lágrimas.Creo que el mundo es bello,que la poesía es como el pan,de todos.Y que mis venas no terminan en mí,sino en la sangre unánime de los que luchan por la vida,el amor,las cosas,el paisaje y el pan,la poesía de todos.

Credo del Ché
por "Jorge Cruz" (Roque Dalton)

El Ché Jesucristo
fue hecho prisionero
después de concluir su sermón en la montaña
(con fondo de tableteo de ametralladoras)
por rangers bolivianos y judíos
comandados por jefes yankees-romanos.
Lo condenaron los escribas y fariseos revisionistas
cuyo portavoz fue Caifás Monje
mientras Poncio Barrientos trataba de lavarse las manos
hablando en inglés militar
sobre las espaldas del pueblo que mascaba hojas de coca
sin siquiera tener la alternativa de un Barrabás
(Judas Iscariote fue de los que desertaron de la guerrilla
y enseñaron el camino a los rangers)
Después le colocaron a Cristo Guevara
una corona de espinas y una túnica de loco
y le colgaron un rótulo del pescuezo en son de burla
INRI: Instigador Natural de la Rebelión de los Infelices
Luego lo hicieron cargar su cruz encima de su asma
y lo crucificaron con ráfagas de M-2
y le cortaron la cabeza y las manos
y quemaron todo lo demás para que la ceniza
desapareciera con el viento
En vista de lo cual no le ha quedado al Ché otro camino
que el de resucitar
y quedarse a la izquierda de los hombres
exigiéndoles que apresuren el paso
por los siglos de los siglos
Amén.

2008-10-14T07:28:00.000-07:00

Tontos por haber sido
inteligentes demasiado pronto.
Tu no te precipites
hacia la adaptcacion.
Manten siempre
una reserva de inadaptacion.

MICROCUENTOS DE CARLOS VTALE

2008-10-14T07:21:00.000-07:00

ALGUNOS MICRO–RELATOS DE DESCORTESÍA DEL SUICIDA

DESCORTESÍA DEL SUICIDA
En la estación de Can Boixeres una mujer protestaba por la detención de los trenes. En la estación de Sants un hombre se había arrojado a las vías. En la estación de Can Boixeres una mujer protestaba por los constantes suicidios en las horas de máxima afluencia de público.

LA PUERTA CONDENADA
De niño, en el barrio, se relataba la aventura de un vecino que había sobrevivido a un naufragio flotando durante una semana sobre una puerta. Desconozco quién era e incluso si la peripecia acaeció de verdad, pero no dejo de meditar en ese hombre, azul y agua, negro y agua, asido a una puerta por la que no es posible huir.

SUS RAZONES TENDRÁ
Por algo será que el espejo me devuelve la imagen.

DEMASÍA
¿Cómo es posible que todos los años hayan sido el peor año de mi vida?

QUIEN PAGA MANDA
Mi peluquero insiste en que no me estoy quedando calvo.

GATO POR LIEBRE
Estoy harto de los antipáticos que se hacen pasar por tímidos.

IL PENSIERO DEBOLE
Una vez encima de las torres de la Sagrada Familia no encontrábamos a Peppino. Bajamos preocupados, pero ocurrió que no había subido porque se le había terminado la cinta de la cámara, y si no lo podía filmar ¿para qué quería verlo?

MOEBIUS
A los once años comprendí que nunca sería un gran pintor. A los catorce, que nunca sería un gran futbolista. A partir de entonces he estado abierto a toda clase de decepciones.

greguerias de ramon gomez de la serna

2008-10-13T15:21:00.000-07:00

Como daba besos lentos duraban más sus amores.
_________________
A veces un beso no es más que chewing gum compartido.
_________________
Amor es despertar a una mujer y que no se indigne.
_________________
Daba besos de segunda boca.
_________________
El primer beso es un robo.
_________________
Cuando la mujer pide ensalada de frutas para dos perfecciona el pecado original.
_________________
El amor nace del deseo repentino de hacer eterno lo pasajero.
_________________
En la manera de matar la colilla contra el cenicero se reconoce a la mujer cruel.
_________________
Aquella mujer me miró como a un taxi desocupado.
_________________
Hay matrimonios que se dan la espalda mientras duermen para que el uno no le robe al otro los sueños ideales.
_________________
Si os tiembla la cerilla al dar lumbre a una mujer, estáis perdidos.
_________________
El beso es hambre de inmortalidad.
_________________
Como con los sellos de correo sucede con los besos que los hay los que pegan y los que no pegan.
_________________
Lo malo del deseo es que vuelve sin avisar.
_________________
El beso es la huella de un matasellos en una tarjeta postal.
_________________
No hay nada más conmovedor que la risa de una mujer bella que ha llorado mucho.
_________________
Cuando la mujer se acerca la rosa a la nariz anhela teñirse los labios con ella.
_________________
El beso es un paréntesis sin nada adentro.
_________________

aerolitos de carlos edmundo de ory

2008-10-13T15:09:00.000-07:00

“Queréis saber lo que es poesía? Uno de los caminos más rápidos es leer a Carlos E. De Ory”.Pere Gimferrer
Dios, te lo ruego, cree en mí.
Cada hombre lleva consigo un propia Eva. Somos evanthropus.
Dijo un niño autista: “ Cuando perdemos nuestro reino, perdemos el equilibrio”
Lo peor es cuando el alma se nos llena de hormigas.
Mientras suenan los cañones, callan los poetas : “ inter arma silent musae”
Errare, divinum est.
Hay llantos sin lágrimas y lágrimas que no son llanto.
Actos extremos de la boca: el beso y el escupitajo.
La poesía es un crimen de lesa realidad.
No digo palabras, hago palabras.
Estoy a punto de vivir.
Besos comunicativos.
La muerte no se acaba nunca.
Si Dios no existe, no se lo perdono.
Mis máximas son mínimas.
A mi me gustan los que titubean, no aquellos que hablan con desparpajo.
Gracias a los ricos, hay pobres, desgraciadamente.
Ser noche: anocheser.
“Te llama Caín ¿Le digo que no estás?”
¡Qué poco original es el pecado original!
Las palabras son el rubor del silencio.

2008-10-12T18:31:00.000-07:00

Ahi esta en el espejo un rostro:el mio,
queda un poco de asombro,
algo de infancia y una terca pasion
por la esperanza.
¿Cual es la edad que hay en mis ojos?
¿Como medir los años
que un hombre ha vivido
entregado al entusiasmo?.
Nadie puede pedirme que me calle,
que me muerda la lengua,
mi silencio es peor que las palabras.
Dejadme hablar,
dejadme que me saque del pecho cada grito.
Que a nadie resulte inconveniente lo que digo.
Hay palabras como
sueño, utopia, porvenir
que cuando caen,
se te vuelven veneno en la garganta
y te amargan la lengua y te rompen el pecho.
Aunque quede vacio para siempre
nadie puede pedirme
que me calle.

2008-10-12T18:24:00.000-07:00

Un dia en un sueño
soñando soñe
que estaba soñando
contigo...¡Que sueño!.

2008-10-12T18:21:00.000-07:00

Aprovecha el instante
y recuerda que el tiempo
no hace nunca el camino de vuelta.

2008-10-12T18:18:00.000-07:00

Hay tantas cosas
donde se encuentra la Vida
que si un dia despiertas
y no estoy,
es que estoy con esas cosas,
vida mia.

el puchero del hortelano

2008-10-12T17:48:00.000-07:00

2008-10-12T17:47:00.000-07:00

No te quedes inmovil
al borde del camino.
No quieras con desgana.
No te reserves del mundo
solo un rincon tranquilo.

M.Benedetti

2008-10-12T17:19:00.000-07:00

Nunca olvidar
las palabras
que nos salvan.

2008-10-12T17:14:00.000-07:00

Tenemos que amar,
desamarrando las cuerdas
que nos sujetan presos,
decirlo todo, amarlo todo,
alto y claro
para que el oscuro se ilumine...
amando, amando.

2008-10-12T17:10:00.000-07:00

Ver es verse.
Al mirar nos estamos mirando.

2008-10-12T17:04:00.000-07:00

Salir para tocar tierra:
ir por el aire y tocar tierra
una y otra vez:
asi hasta que de tanto tocar tierra
nos acostumbremos.

siniestro total y os resentidos

2008-10-12T08:59:00.000-07:00

http://es.youtube.com/watch?v=QOrwSRsmwOk
http://es.youtube.com/watch?v=_l8dvOTGqaA
http://es.youtube.com/watch?v=LLbqgAIpYmY
http://es.youtube.com/watch?v=x6JZvpKmd6k
http://es.youtube.com/watch?v=xQCIU9Kp3Vc
http://es.youtube.com/watch?v=t02dFZI7nw4
http://es.youtube.com/watch?v=AVLzO1YjPHc
http://es.youtube.com/watch?v=AP1mpzw-nsw

ROCK ARGENTINO

2008-10-10T16:01:00.000-07:00

http://es.youtube.com/watch?v=NDoZN_VnR5w
http://es.youtube.com/watch?v=h4bBXXVDwh0
http://www.youtube.com/watch?v=5dIBRJwnKIY
http://www.youtube.com/watch?v=ySAd0uqAxNA
http://www.youtube.com/watch?v=2BlBKQCuz0s
http://www.youtube.com/watch?v=qlYwkPHMc3g
http://www.youtube.com/watch?v=LYF91NPPM34
http://www.youtube.com/watch?v=s0gbRWendRw
http://www.youtube.com/watch?v=o-Rs1M5r3Ao
http://www.youtube.com/watch?v=Y7TzWy52gQE
http://www.youtube.com/watch?v=n-b1Yo7_xuk

ARBOLITO...MU WENOOOO!!!!!!!

2008-10-10T14:59:00.000-07:00

http://es.youtube.com/watch?v=kX9N2aypDtI
http://es.youtube.com/watch?v=4gVlmgDvTio
http://es.youtube.com/watch?v=k7yqG-FP71U
http://es.youtube.com/watch?v=lmozKLMiyg8

mis cuentos

2008-10-09T15:08:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=xLW2YrhC3i0
http://www.youtube.com/watch?v=Zh5OUH4BP-M

el lado oscuro del corazon

2008-10-08T15:13:00.000-07:00

http://es.youtube.com/watch?v=43JkLiPegBA
http://es.youtube.com/watch?v=1I_c5qh5Xc8
http://es.youtube.com/watch?v=-lWyKm6dqCk

amelie

2008-10-08T14:58:00.000-07:00

http://es.youtube.com/watch?v=LQliMxwKEek

2008-10-07T15:13:00.000-07:00

La vida es una historia real
donde se cumple el sueño de todos
y que nos inspira a conquistar el nuestro.
Si tienes un sueño, no te rindas,
persigueloooo!!!

2008-10-07T15:09:00.000-07:00

Lo que hoy dejes atras
se pierde para siempre.
Ahora es el momento
unico de la vida.
Asi que entregate al amor,
disfruta la belleza
en su efimera gloria;
el multiple lenguaje
de la felicidad;
vive con alegria.

2008-10-07T14:55:00.000-07:00

Unos tras otros
se amontonan los dias de la vida.
Pasan, se suceden...
...soy yo el que construye esperanza.
Veo pasar los rostros
que alguna vez alzados como lamparas
iluminaron el mio
y me poblaron se simbolos y palabras nuevas.
Aprendi: entre todos
los sueños son posibles.
Reescribo una nueva historia de mi vida.
Cada momento es una oportunidad.

2008-10-07T14:48:00.000-07:00

Cuando carezco de luz,
la luz me parece imposible.
Cuando dejo de mirarte,
tu me pareces imposible.
Cuando pierda la vida,
la vida me parecera imposible.
Y si pudiera no pensar,
pensar me pareceria imposible.
Desde fuera de una cosa,
esa cosa es imposible.
Y desde afuera de todo,
todo es imposible.
Pero hay una excepcion:
desde adentro de mi,
yo tambien soy imposible.

2008-10-07T14:30:00.000-07:00

Como siempre le miraba a los ojos
nunca vi su cara
solo su mirada.

2008-10-07T14:25:00.000-07:00

He besado las caras,
me he perdido en las miradas,
me he tragado la vida,
he comido sin hambre,
he vivido las horas del caos,
he crecido entre vicios,
he burlado al diablo,
he morado en la noche,
he lanzado palabras,
he gastado mi suerte,
he construido paraisos de tu sonrisa
y me he salvado en los encuentros.

2008-10-07T14:19:00.000-07:00

Ni siquiera tenemos un reino.
Y lo poco que tenemos
no es de este mundo.
Pero tampoc es del otro.
Huerfanos de ambos mundos,
con lo poco que tenemos
tan solo nos queda
hacer otro mundo.

R.Juarroz.

viva la bersuit

2008-10-07T13:36:00.000-07:00

http://es.youtube.com/watch?v=nXflN41spso
http://es.youtube.com/watch?v=bo-Od5tEj6k
http://es.youtube.com/watch?v=dcEPvu4tItQ
http://es.youtube.com/watch?v=oypd--cVSc0
http://es.youtube.com/watch?v=tz-zaIdzYlQ
http://es.youtube.com/watch?v=C45KuAq6x_8
http://es.youtube.com/watch?v=Pb2KKhsVbl8

carlos chaouen

2008-10-06T15:09:00.000-07:00

http://es.youtube.com/watch?v=nSL5zyFsdo4
http://es.youtube.com/watch?v=VFcwbjt856Y

cesar rodriguez

2008-10-06T15:05:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=_EW4ywgb1lc
http://www.youtube.com/watch?v=Yb3vT9O5_ho

cuarteto de nos

2008-10-06T14:57:00.000-07:00

http://es.youtube.com/watch?v=rBFlODC3ef4

2008-10-05T14:48:00.000-07:00

Para nosotros, nada.
Para todos, todo.
Queremos un mundo
donde quepan
muchos mundos!!!!.

E.Z.L.N.

2008-10-05T14:38:00.000-07:00

Si el corazon
se aburre de querer
para que sirve.

M.Benedetti.

2008-10-05T14:23:00.000-07:00

Parece temprano,
parece pronto,
quisiera decir:
"la ciudad se despierta"
o "nace el dia"
o tan solo "empieza un dia mas".
Pero no lo entiendo,
no consigo entenderlo:
he bajado las escaleras
y he llegado a un lugar
que dice llamarse calle
donde la vida
me espera.

2008-10-05T14:11:00.000-07:00

Para arreglar un problema:
un cafe.
Para arreglar el mundo:
unas cervecitas.

2008-10-05T14:09:00.000-07:00

Lo que te quedas para ti
ya lo has perdido,
pero lo que das
es tuyo para siempre.

2008-10-05T14:04:00.000-07:00

Existe la magia!!!
Gente pequeña
en lugares pequeños
haciendo pequeñas cosas
hacen la Utopia posible!!!!

2008-10-05T14:01:00.000-07:00

Aquella mañana una sonrisa
fue el sol
que le faltaba al dia.

2008-10-05T13:49:00.000-07:00

Dentro del corazon
llevamos la eternidad.
Viene y se va la vida.
Viene, besa y se va.

2008-10-05T13:17:00.000-07:00

Reivindico el valor de las cosas pequeñas en un mundo que te invita a vivir a lo grande!!No pido cosas para disfrutar de la vida sino pido vida para disfrutar de las cosas!!!Un dia es demasiado largo, una vida demasiado corta!!!!

2008-10-05T13:07:00.000-07:00

La vida es dulce
cuando consigues
vivirla asi.
Hoy no deseo
otro lugar
que no sea aquel
en el que estoy.

2008-10-05T05:35:00.000-07:00

CADA DIA VEO LA BELLEZA DE LA GENTE EN LA CALLE, EN LOS BARES, EN LUGARES REMOTOS Y EN MIS LUGARES COTIDIANOS Y Y EN CUALQUIER LUGAR ME DIGO: ESTE MUNDO TIENE QUE SALVARSE. A PESAR DE LOS PESARES, DE LAS ATROCIDADES Y DE LAS INDIGNIDADES ESTE MUNDO TIENE QUE SALVARSE. MI CASA, EL MUNDO. MI FAMILIA, LA HUMANIDAD!!!

2008-10-05T05:25:00.001-07:00

NO TOMES LO HABITUAL
COMO ALGO NATURAL
PORQUE EN UN MUNDO DE DESORDEN,
DE CONFUSION ORGANIZADA,
DE HUMANIDAD DESHUMANIZADA
NADA DEBE PARECER NATURAL,
NADA DEBE PARECER
IMPOSIBLE DE CAMBIAR.

B.BRECHT

2008-10-05T05:19:00.000-07:00

MEDITAR SOBRE LA CARA Y LA CRUZ,
EL EXITO Y EL FRACASO,
EL ESTAR A CUBIERTO
Y EL QUEDARSE A LA INTERPERIE.
QUIZAS FUERA BUENO QUE TODOS,
ALGUNA VEZ EN LA VIDA,
CONOCIERAMOS ESTA ULTIMA EXPERIENCIA.
LA DE SENTIR QUE TE LLUEVE ENCIMA,
QUE COMPARTES LA SUERTE
DE LOS QUE NO TIENEN SUERTE.

2008-10-05T04:27:00.000-07:00

Es el momento de llevar la poesia a la calle. Aqui esta pasando algo. La guerrilla esta en las plazas y las aceras. Hay que reinventar. Enriquecer nuestras miradas con otras miradas. Depurarla. Palpar cada sonido, cada imagen, cada palabra. Que huelan, crujan y giman. Sentir lo que se mueve y cambia. Que nos duela dentro.
Porque la metafora es lo real y la realidad una metafora oculta tras las cosas. Porque la poesia une, erosiona, corroe y convence. Quiero hacer poesia de lo cotidiano. Invocarla para que nos libere. Para que se agrieten las penas y se abran las alegrias. Traspasar las barreras y los miedos. Estremecernos. Amar nuestra extrañeza, su sinsentido. Devolvernos a lo humano. Regresarnos. Parirnos a nosotros. Que nos haga gozar el ritmo, la vibracion electrica del pensamiento.
Leer de nuevo lo que no leimos; lo que nos gusta, lo que nos colma. Crear el mundo otra vez. Mirar detras de las cosas para cambiarlas. Hacer la utopia posible. Decidir lo que nos pasa y lo que nos gustaria que nos pasase. Renovar la vida.

2008-10-04T16:19:00.000-07:00

hay gente espontanea que prefiere la casualidad de encontrarse a la seguridad del quedar...asi que a ver si por casualidad nos econtramos por aqui o en las calles o en cualquier lugar donde alla vidaaaa!!!!!